Признание

Мама, я больше не поэт.

И в этом мире я лишь пустота.

У тебя всегда один ответ…

«Искусство-воздух, ерунда»

А знаешь, мама, я дышу им.

И пусть в искусстве я «никто»

Я перестану быть поэтом,

Сопьюсь и сдохну все равно.

Прости меня, что тяги нет к ученью,

Прости, что я не прирожденный врач!

Прости, что я поэт всего лишь, к сожаленью…

И в голове моей полнейший срач.

Быть может в жизни, я по твоему не шарю,

Быть может легкомысленно себя веду.

Вот только знаешь, я еще мечтаю...

И не мозгами, сердцем я живу.