я прощаю... прощай...

Расскажи, мой поэт,

о других городах,

разделивших с тобою седины.

Опоздавший рассвет –

затянувшийся взмах

на затакте к остывшим руинам.

 

Говори… говори…

Ночь – дождями пьяна

и слепа под насурьмленным небом,

где не слышат молитв…

где молитвам – цена

в зеркалах, перетянутых крепом.

 

Ты упрямо искал

свой последний причал

до конца… до дороги обратно…

Обгоняя печаль,

я прощаю… Прощай,

мой поэт… мой рассвет… моё завтра…

 

 

 

 

 

(все умерли. освистанный занавес падает. режиссёру

бьют морду, вызвав бурные аплодисменты труппы)