я прощаю... прощай...
Расскажи, мой поэт,
о других городах,
разделивших с тобою седины.
Опоздавший рассвет –
затянувшийся взмах
на затакте к остывшим руинам.
Говори… говори…
Ночь – дождями пьяна
и слепа под насурьмленным небом,
где не слышат молитв…
где молитвам – цена
в зеркалах, перетянутых крепом.
Ты упрямо искал
свой последний причал
до конца… до дороги обратно…
Обгоняя печаль,
я прощаю… Прощай,
мой поэт… мой рассвет… моё завтра…
(все умерли. освистанный занавес падает. режиссёру
бьют морду, вызвав бурные аплодисменты труппы)
