Пепел на траве

ты безгрешным пеплом вниз спадаешь,

на траву, которая жива

ты собою землю застилаешь

и землей становишься сама.

 

жизнь, которой цикл бежит извечно,

смерть, которой в тишине шаги

страх рождают даже в бессердечных

от движенья легкого руки.

 

все вокруг не вечно, кроме смерти.

жизни же-прекрасней в мире нет.

там где час назад играли дети

старость выключает жизни свет.

 

встретимся ли снова в этом мире,

сможем ли узнать себя во тьме?

может мы мишени в чьем-то тире?

или мы блуждаем в темноте?

 

нас огонь очистит и едва ли

в пепел обратив, чем были мы.

на траву живую расстилаясь

ляжем, и исчезнем до зимы.