Мой Март, увы, слегка растерян. Уставший — вымок под дождем. Светило солнце ярко в сквере, и вдруг швырнуло мокрым льдом.

Он улыбался, так несмело, и извинялся — невпопад. Горячим чаем пальцы грея, чуть хрипло молвил:

— Я так рад.

Дарил цветы, мимозы ветки, и разжигал в ночи камин:

— Мне жаль, поверь, что встречи редки…

Трещат дрова, в стакане джин.

Неторопливою беседой текут часы. Уже рассвет.

Прикрыв колени мягким пледом, мой Март уснул — теплом согрет.