Эпилог

Я бы Вам все высказала бы, выревела,

Изошлась бы на грубость и злость.

Если бы сердце так любить не умело бы.

Если бы Вы не прошли меня нАсквозь.

Я бы Вам про гордость мою незатейливую

Написала бы тысячу строк,

А не эту простую, изнеженную

Как мягкий, альпийский цветок.

Это я Вам писала. Изувеченная, убитая.

С грубым сердцем и жесткой душой.

Это я Вам писала про руки разбитые,

Падала в ноги. Вниз. Головой.

Это я-то, самолюбием выращенная

На останках великой идеи,

Иду по дороге вымощенной

Головами известных плебеев.

Это я Вас просила о помощи, многочисленных встречах,

Выжидая Вашего касания бездушного.

Лишь для Вас сквозь силу мою просвечивало

Желание быть счастьем укушенной.

Это Вы из тоскливой, изуверувшейся

Тридцативосьмилетней женщины

Могли вытащить просто девушку.

Истинно милую, еще не сгоревшую.

А теперь уходите. Не надо мне

Вашей дружбы жалостливо-снисходительной.

Мне бы только крепче стоять на земле.

Мне бы только выжить в моем мире губительном.