НА КРАЮ КРЫШИ

Смотрю в небо, сидя на краю крыши,

и ничего сложного не замечаю

в воздушных циркуляциях и выше

химических в физическом соединениях,

и ниже, законом осени сопки перекрашиваются

в зеленовато-жёлтый, золотистыми штрихами

в красном контуре, через надвигающийся холод,

зрение ослабленное из-за смещения давления,

настигают сороки и недовольные вороны,

луч, прорывающийся сквозь облако,

как божественное око в ежемесячном обходе,

объединяет меня в природу вещей, не людей,

и, кажется, всё не существует и голова замыкается

кругом жизни, словно брелок – шарик Земли

в моей руке, сгорбившегося в хронический вопрос,

на губах горизонта, вершинах незнакомых гор,

снег дремлет, наполняя морозом словесный холст

в ту секунду, когда голубенький пруд возник

в тёмно-светлой роще, отдавая белыми швами,

взволновывая вверху океаны...