***
Заметая любовь, как улику,
Становлюсь я невольно иной.
Надо мною незримая книга
Обнажила свой смысл непростой.
В ней всё то, что писалось вначале,
Раскрошилось гирляндой снегов,
Заменяя все буквы. Причалы
Позабыли приют берегов,
В океане навек растворившись.
Где же та, для которой рассвет
Загорался закатом? Всё тише
Её песня, и песни уж нет.
Она грустно себя вспоминает,
Беспокойство восторженных глаз,
И сильней, всё сильней понимает:
Не вернуть тот сиреневый час
И счастливые светлые ночи,
Когда сердце мечтало о том,
Что как будто по праздникам площадь,
Озарится мир светлым огнём,
Что в лесах птичья песня не смолкнет
И цветы будут в каждом дупле,
Что обои растерзанных комнат
Станут колосом южных полей.
Но не стала душою я старше,
Веру в солнце и тьма не возьмёт.
Скоро снег, что на облако ляжет,
И меня, как весь мир, заметёт.
