Я радостно прочитала плоды своего озарения - ему, вслух.

Он с хитрецой посмотрел на меня, подмигнул заговорщицки и сказал: "Это - не стихи."

"Но почему-у-у," -- разочарованно протянула я и надула губы. "МалАя (так он меня частенько называл - то ли из-за разницы в возрасте в двадцать с лишним лет, то ли из дружеского расположения), Малая," - повторил он - "в них нет рифмы, но нет также и ритма."

Я переделала - рифмы все на месте, слоги тщательно подсчитаны - и с гордостью протянула ему лист с текстом. "Это - не стихи." Глаза его смеялись - они всегда смеялись.

"Так есть же и рифмы, и ритм!" Он аккуратно сложил листок в виде самолетика и запустил его в полёт - с высоты девятого этажа. "Это рифмованная проза, и не самая лучшая, да и рифмы мусоленные-перемусоленные..."

Я всё написала совсем по-другому: выискивала необычные созвучные слова, пристраивала их в конец строки, придумывала такие закрученные и навороченные предложения, что у самой голова от них шла кругом. Вот он - шедевр! Такого ещё никто не написал - сто пудов!

Он внимательно прочёл, достал из пачки сигарету, щёлкнул зажигалкой, но поднёс её совсем не туда, куда следовало - резко скомкав мой блокнотный листок с сокровищем мировой поэзии и, бросив в железную пепельницу, поджёг его. Я сквозь слёзы смотрела

на этот корчившийся в муках комок и готова была убить его убийцу! "Это - не стихи." На этот раз голос прозвучал устало и печально, глаза больше не смеялись. "Но по-че-му!!!"

Я готова была разрыдаться, словно и вправду лишилась близкого существа. "В них нет ТЕБЯ, а значит, нет и жизни... Они, ещё не родившись, были уже мертвы."

 

22.11.2016