Ты не верил в меня ни единого дня,
Ни минуты, ни часа не верил в меня.
Для тебя все, что пишется мною - фигня,
Бред, что слух не волнует, пленя.

Ты молчишь и киваешь, мол лучше не трать
Силы, нервы никто в долг не сможет мне дать.
"Столь нескладно ты пишешь",- я слышу опять,
"Что едва ли стихами то можно назвать".

Я горю, и мне стало вдруг страшно писать,
Видно то, что талантом я смела считать,
Оказалось пустым и бессмысленным эхом
От разбитых надежд, порожденных успехом.