Забросил всё и не пожалел.

Забросил всё:

живопись, рисунок,

неудобную для чтения поэзию.

Даже перестал вести дневник.

Еще бы:

целых пять мешков тетрадей,

исписанных за двадцать лет бисерным  почерком

(тогда не было еще компьютеров).

Стоит посмотреть на эту груду макулатуры,

выложенную в углу комнаты,

как на монумент своему тщеславию,

и опускаются руки.

Нужен уже целый штат людей,

чтобы это как-то переработать.

Теперь предпочитаю всему

простые прогулки,в которых

стараюсь отказаться от всех человеческих целей.

Даже стараться

просто Быть,

уже может быть препятствием

для полного Растворения...

Какое  это Счастье умереть

и оставаться при этом живым!..

Пребывая в таком состоянии,

свершаются чудеса:

вам на голову

садится

отдохнуть пичужка,

карканье  пролетающего ворона

в вашей груди транслируется,

помимо вашей воли,

в человеческое слово...

Смотрю на человечество, на нашу жизнь,

как на отдаляющийся берег.

Странно, мне не хочется даже махнуть ему

на прощание рукой.

Столько лет

я с ним провел в пустых разговорах...

Оно до сих пор не выпускает из рук сигарету

и верит,что ему от будущих болезней поможет наша медицина,

а информационно-энергетический прогресс

важнее гармонии с Природой.

 

Просто стоять на берегу маленькой Реки,

даже не молиться,

ведь это тоже слова,

которые никогда не способны вместить чувства.

Просто быть

и переживать свою оторванность от человечества,

как осенний березовый лист,

плывущий по воде

всё дальше и дальше

от породившего его дерева.

Плывущий к своей погибели,

к Абсолютной Свободе.