Три километра прозы

Три километра прозы,

полной ям-сленга.

-Давай гони!- кто-то кричит из-за облака пыли

неуловимого смысла.

Вдоль дороги развалины-судьбы,

то ли людей, то ли просто на них похожих...

Где-то из подворотни странный силуэт

смотрит на меня глазами-донцами  бутылок...

От такого чтения закололо  где-то в печени,

мелькнула мысль: "Стоило ради такого учиться читать."

Выключаю свет, в глаза словно насыпали песок,

а в ушах ревет мотоцикл.

Оказалось, что это не мой,

кто-то меня обогнал,

в понимании неуловимого контента.

Моя способность что-то понимать - мой собственный мотоцикл,

оказался в кювете вверх колесами...

Думаю, автор текста-дороги

ухмыльнется,что у него получилось...

Ну а я, после такого чтения,бреду по полям,

без мотоцикла - своего разума.

Так хорошо стало на душе,

ведь теперь уже точно никогда

мне не мчаться такими дорогами...

Полет орла вот подлинная проза,

песня жаворонка - вот настоящая поэзия.

Все это создавалось в гармонии

с самим собой,

без стремления кому-то понравиться

или вырваться вперед

в литературных гонках...