редактору

вокруг меня по комнате не строки -

летают вкруг отдельные слова,

порой божественны, порой совсем убоги;

от них гудит как принтер голова.

 

порой сверкнёт блистательная рифма,

порой сравненье меткое мелькнёт;

строфой классической классического Рима...

обычной мухой свалится и ждёт.

 

а дальше - что? сидеть, чесать в затылке,

разгадывать йероглифы судьбы

и видеть истину на дне пустой бутылки?

иль говорить: "вот если б да кабы!"

 

таков удел твой, честный стихотворец,

обязан быть ты искренним всегда;

не можешь, как Шекспир, моги как Юнна Мориц,

на каждое "нет-нет" ответь: "конечно - да!"

 

 

 

деревня Твердякино, Селигер