Трафарет

Сумерки падают с неба,

Зажигают глазницы домов

По прошествии тёплого лета

У меня не осталось слов.

Мой внутренний голос стихает

Под гнётом рутинного быта

Знаешь, поэт умирает,

Если Мекка его не раскрыта.

Где записать сюжеты?

Не важно, было б откуда

Бумага, конечно, всё стерпит,

но где эти мысли - паскуды?

Учитесь читать по глазам:

Взгляд - самый честный поэт

Прочее без него - хлам,

Зарифмованный трафарет.