Ах, ноябрь!

Ах, ноябрь!

Знойным ветром обточил камней углы.

Там за окнами, под снегом, похоронен я и ты.

Иглы в стопах, осы в венах - нестерпима моя боль.

Все продажное, наверно, только не моя любовь.

Кто же знал, что после смерти так же хочется любить.

Можешь, милая, не верить, но нам все бы жить и жить.

Только плохо от того ли, что рукой не достаю,

Чтоб коснуться твоей крови, лужей пролитой в снегу.

Все продажное, наверно, и ноябрь, и углы...

Любят осы в моих венах - мы с тобой давно мертвы.