Поэт

Казалось бы… ноябрь, тоска –

Ползут по небу облака,

Как будто сгустки молока,

Прохладой воздух дышит,

Но улыбается поэт,

Забыв про завтрак и обед,

Забыв про пачку сигарет,

Он пишет, пишет, пишет.

Вы скажете – он графоман,

Что он в поэзии – профан,

С литературою роман

Его совсем не вышел,

Но не услышит вас поэт,

Без перерыва на обед

Он много, много, много лет

Всё пишет, пишет, пишет…

Отзывы

Всего доброго,Сергей!

Благодарю, Владимир.

Поэт творит, чтоб не пропасть, ему работа эта всласть, она бодрит его, как страсть, таинственно и явно...

Просто и хорошо написано! +++