Поэт

Казалось бы… ноябрь, тоска –

Ползут по небу облака,

Как будто сгустки молока,

Прохладой воздух дышит,

 

Но улыбается поэт,

Забыв про завтрак и обед,

Забыв про пачку сигарет,

Он пишет, пишет, пишет.

 

Вы скажете – он графоман,

Что он в поэзии – профан,

С литературою роман

Его совсем не вышел,

 

Но не услышит вас поэт,

Без перерыва на обед

Он много, много, много лет

Всё пишет, пишет, пишет…