Поэт
Казалось бы… ноябрь, тоска –
Ползут по небу облака,
Как будто сгустки молока,
Прохладой воздух дышит,
Но улыбается поэт,
Забыв про завтрак и обед,
Забыв про пачку сигарет,
Он пишет, пишет, пишет.
Вы скажете – он графоман,
Что он в поэзии – профан,
С литературою роман
Его совсем не вышел,
Но не услышит вас поэт,
Без перерыва на обед
Он много, много, много лет
Всё пишет, пишет, пишет…
