О паре людей, что просто любила ножи
Мы с тобою на шелковых простынях, наши тела сплелись,
Мы тонем в друг друге, быть может, так будет вечно.
Твои стоны мягким потоком в затхлый воздух лились,
Этой ночью мы познаём настоящую бесконечность.
Но наши привычки другим слегка непонятны.
В моей руке нож, ты готова на это, я знаю.
Я влево и вправо, а тебе эта боль приятна,
И мы наконец-то достигли самого чистого кайфа.
А с утра, на работе, молчишь на вопросы коллег
Скрывая порезы от взглядов их каменных лиц.
Они меня знают. Увы, мой последний забег.
И к дому в "буханке" уж едет наряд полиции.
И вылетит с петель дверь, и вспыхнет внутри граната,
И несколькими ударами коп мне почки отбил
Дубинки, они ведь резиновые, боль разрывает на атомы.
Прости дорогая, я же просто тебя любил.
И когда меня утром, в росу поведут на расстрел
(Законы, увы, не всегда соблюдаются на корню)
Я буду стоять. Не сломлен, избит, но смел.
А ты, как придешь домой, то выброси простыню.
И вот пули тысячами мелких трассеров
Проникают в меня, обрывая короткую жизнь.
Этот стих родился в голове, и раскрашен красным фломастером.
О паре людей, что просто любила ножи.
