О паре людей, что просто любила ножи

Мы с тобою на шелковых простынях, наши тела сплелись,

Мы тонем в друг друге, быть может, так будет вечно.

Твои стоны мягким потоком в затхлый воздух лились,

Этой ночью мы познаём настоящую бесконечность.

 

Но наши привычки другим слегка непонятны.

В моей руке нож, ты готова на это, я знаю.

Я влево и вправо, а тебе эта боль приятна,

И мы наконец-то достигли самого чистого кайфа.

 

А с утра, на работе, молчишь на вопросы коллег

Скрывая порезы от взглядов их каменных лиц.

Они меня знают. Увы, мой последний забег.

И к дому в "буханке" уж едет наряд полиции.

 

И вылетит с петель дверь, и вспыхнет внутри граната,

И несколькими ударами коп мне почки отбил

Дубинки, они ведь резиновые, боль разрывает на атомы.

Прости дорогая, я же просто тебя любил.

 

И когда меня утром, в росу поведут на расстрел

(Законы, увы, не всегда соблюдаются на корню)

Я буду стоять. Не сломлен, избит, но смел.

А ты, как придешь домой, то выброси простыню.

 

И вот пули тысячами мелких трассеров

Проникают в меня, обрывая короткую жизнь.

Этот стих родился в голове, и раскрашен красным фломастером.

О паре людей, что просто любила ножи.