Когда пиление опилок...

Алексей Хмельной

Когда пиление опилок

уж не спасает от тоски

и холод чувствует затылок

под стыдненькую дрожь руки,

и знаешь: крылья мотылёчка

уже толчок дали лавине,

а неродившаяся строчка

погребена в болотной тине,

и слышишь: в Коми в пепел книги

обращены холуйской волей,

а в этом настоящем миге

ждёт присуждённой смертной доли

поэт-араб, не гений даже,

за отступление от веры,

и торжествует в гнусном раже

весь мрак Земли - без дна, без меры! -

тогда - что делать нам, кто люди:

куда бежать и где скрываться?

Что с нами всеми завтра будет,

когда уже всё может статься,

коль прозевали мы дракона,

зачатого во смрадной яме?

...Утешимся, умерим стоны:

что расцвело, то и увянет.

Недолго нелюдям глумиться:

они падут, ибо бесплодны!

А мы-то все... за что нам биться?

И что бы делать, чтобы годным

дожить, войти? Быть может, знаю:

читать стихи, учить... писать бы

и сохранить виденье Рая,

чтобы войти на свою свадьбу!

Стихи в бумаге не нуждаются:

их можно помнить слово в слово,

кто не захочет, не признается,

что помнит, а они - вот, снова!

Не обо всём успел сказать тут я,

а что-то уж известно ранее...

Вперёд же, вечная Поэзия:

спасай нас всех от одичания!

18.01.2016