Муки творчества
Храпит в конюшне доблестный Пегас,
Сопит в постели ветреная Муза.
Не пишется. Огонь в душе погас,
И ночь ложится неподъёмным грузом.
Варю компот, на тесто нет муки.
В бокале киснет лакомое виски.
Но пить сейчас, пожалуй, не с руки…
А Васька жрёт четвёртую сосиску .
Ему-то что! Пожрал и можно спать.
А тут ищи по ночи вдохновенье.
Четвёртый час. В башке гнилая падь,
Лесных болот пустое откровенье.
Четвёртый час. В блокноте ни строки,
И уплывают мысли лебедями…
А может мне и думать не с руки,
Пока мозги томятся в тёмной яме?
Не Пушкин, не Вольтер, не Бернажю.
Опять с тоской на пару остаёмся.
Пойду, пожалуй, Музу разбужу.
К утру напишем. Если не напьёмся…
Ташкент, 20.10.2016
