Забытая тетрадь

Живёт тетрадь моих воспоминаний -

в потёртом дипломате скомканы листы,

чернила впились в сердцевину крови;

и где сейчас покоится предание души:

в зелёной плесени бактериальной власти,

в плетёной сетке многоглазой паутины,

в проёме нежелательных претензий,

или в разломе внутренних причин,

где память съедена до самой крошки

и рвотный запах оскверняет пыль.

 

Ещё живёт тетрадь в застывшем мире

в незримом одиночестве необъяснимом:

как дохлый червь распадший в глину,

как длинный сон заблудший в спальни

у камина тлевшим угольком уже погас

и терпит вопли женского оргазма,

теряясь в ломкой старости молекул,

и давит воздух на больную мнему

немой строки печальных слов

написанных когда-то молодой рукою.

 

Длиною в жизнь составлена кривая,

где нет теней из тонких воплощений,

где мысли зла крадутся до сих пор

и время крутится по веренице мнений,

слепая связь завязла в промежутке дней

с которой сыпется уже густой песок

всё больше оставляя за собой виденье

и мнимой радости в открытии добра;

в моей тетради оживают впечатленья

среди листов забытого тепла.