Душа поэта
Я умираю в этом мире,
Я умираю в этой мгле,
Как вянут розы на могиле,
Как чей - то труп в сырой земле.
На меня давят эти стены,
Меня пугает эта тьма,
И чьи - то жалкие проблемы,
Уже неважны для меня.
Моя душа томится в клетке,
Я как собака на цепи,
Как маленькая рыбка в сетке,
Пытаюсь выход я найти,
Я долго вглядывалась в лица,
Я наблюдала за людьми,
Я как парящая птица,
Я видела конец мечты.
Тот мир, который окружает,
Да, он ужасен и страшен,
Об этом все в округе знают,
И этот мир уже не сон.
Но, не смотря на серость будней,
И не зависимо от лет,
Есть в этом мире люди,
Кто оставляет в мире след,
Быть может суждено поэтам,
Всю гадость мира замечать,
Быть суждено им ярким светом,
Прекрасное лишь отражать.
Кто хоть немножечко однажды,
В поэта шкуре побывал,
Тот хорошо подумав, дважды,
Ответит, что же ощущал.
Не преувеличив, я отвечу:
Поэт – я знаю кто такой,
Сейчас я тайну рассекречу,
Увы, им станет не любой,
Я знаю, сложно возвращаться,
Туда, где места тебе нет,
Но всё же стоит попытаться,
Чтоб на вопрос найти ответ.
Не стоит всё же обижаться,
Не нужно злым и черствым быть,
Умей сквозь боль в душе смеяться,
Поверь, так легче в мире жить,
Что предназначено судьбою,
Поверь, тебе не изменить,
Но своею собственной рукою,
Ты можешь жизнь свою крутить.
Мне тоже сложно в мире этом,
Прекрасное в нем находить,
Мой смысл может, быть поэтом,
Ведь я живу, что бы творить.
Я научилася смиряться,
Я научилась и прощать,
Я научилась улыбаться,
Когда нет сил уже, кричать.
Как всё же сложно быть поэтом,
Как сложно с этим грузом жить,
Как балерина из балета,
Сквозь боль, все снова проходить.
Невыносимо отключаться.
И очень сложно всех забыть,
Я не хочу с ними прощаться,
Я постараюсь с этим жить.
