Душа поэта

Я умираю в этом мире,

Я умираю в этой мгле,

Как вянут розы на могиле,

Как чей - то труп в сырой земле.

На меня давят эти стены,

Меня пугает эта тьма,

И чьи - то жалкие проблемы,

Уже неважны для меня.

Моя душа томится в клетке,

Я как собака на цепи,

Как маленькая рыбка в сетке,

Пытаюсь выход я найти,

Я долго вглядывалась в лица,

Я наблюдала за людьми,

Я как парящая птица,

Я видела конец мечты.

Тот мир, который окружает,

Да, он ужасен и страшен,

Об этом все в округе знают,

И этот мир уже не сон.

Но, не смотря на серость будней,

И не зависимо от лет,

Есть в этом мире люди,

Кто оставляет в мире след,

Быть может суждено поэтам,

Всю гадость мира замечать,

Быть суждено им ярким светом,

Прекрасное лишь отражать.

Кто хоть немножечко однажды,

В поэта шкуре побывал,

Тот хорошо подумав, дважды,

Ответит, что же ощущал.

Не преувеличив, я отвечу:

Поэт – я знаю кто такой,

Сейчас я тайну рассекречу,

Увы, им станет не любой,

Я знаю, сложно возвращаться,

Туда, где места тебе нет,

Но всё же стоит попытаться,

Чтоб на вопрос найти ответ.

Не стоит всё же обижаться,

Не нужно злым и черствым быть,

Умей сквозь боль в душе смеяться,

Поверь, так легче в мире жить,

Что предназначено судьбою,

Поверь, тебе не изменить,

Но своею собственной рукою,

Ты можешь жизнь свою крутить.

Мне тоже сложно в мире этом,

Прекрасное в нем находить,

Мой смысл может, быть поэтом,

Ведь я живу, что бы творить.

Я научилася смиряться,

Я научилась и прощать,

Я научилась улыбаться,

Когда нет сил уже, кричать.

Как всё же сложно быть поэтом,

Как сложно с этим грузом жить,

Как балерина из балета,

Сквозь боль, все снова проходить.

Невыносимо отключаться.

И очень сложно всех забыть,

Я не хочу с ними прощаться,

Я постараюсь с этим жить.