СВОИМ МЕРИЛОМ, НЕ ИЗМЕРИТЬ!
СВОИМ МЕРИЛОМ НЕ ИЗМЕРИТЬ.
Своим мерилом не измерить,
Того что в сердце и в груди.
Художник должен знать и верить,
Что где то счастье впереди.
Его надежды, ожиданья,
Внутри бушуют, как поток.
И как влюблённый, на свиданье,
Держа в руках, один цветок.
Холсты души, ещё открыты.
Их не касалась, кисть любви.
Тона цветов, давно забыты.
Полутона, легли в крови.
Душа художника, в запале.
Готова выстрелить в упор.
Натура ждёт, в холодном зале.
И на лице её, укор.
А на полу, мольберт и краски.
Но свет источника, угас.
Художник ждёт, любви и ласки.
Когда пробьёт, счастливый час?
Вино кровавое, в бокале.
Рука, ласкающая грудь.
И у камина, в тихом зале,
Художник в даме, ищет суть.
И те, несмелые наброски,
Не утешают его дух.
Портрет натурщицы, неброский.
Не будоражит сердца слух.
И он в смущении, мятётся.
Ну, не идёт любовь на холст!
В бокал вино лишь чаще льётся,
Произнося, печальный тост.
Ну, где же муза совершенства?
И где найти её портрет?
И есть ли в поиске, блаженство?
И есть ли во мраке, чудный свет?
И с окон сброшены портьеры.
И затрещал в углу, камин.
Души карающие меры.
Когда художник, господин.
Огонь лизал портрет девчонки.
Художник громко, хохотал.
И в томном зале, голос звонкий,
Тихонько в шторах, угасал.
Душа художника, потёмки.
И не у каждого в ней свет.
В альтернативе, фотосъёмки,
Там где всегда, живой портрет.
Своим мерилом, не измерить.
Того, что в сердце и в груди.
Художник должен знать и верить,
Что где-то счастье впереди!
20.12.2013.г.г.Чайковский.Газиев.Ф.Ф.
Своим мерилом не измерить,
Того что в сердце и в груди.
Художник должен знать и верить,
Что где то счастье впереди.
Его надежды, ожиданья,
Внутри бушуют, как поток.
И как влюблённый, на свиданье,
Держа в руках, один цветок.
Холсты души, ещё открыты.
Их не касалась, кисть любви.
Тона цветов, давно забыты.
Полутона, легли в крови.
Душа художника, в запале.
Готова выстрелить в упор.
Натура ждёт, в холодном зале.
И на лице её, укор.
А на полу, мольберт и краски.
Но свет источника, угас.
Художник ждёт, любви и ласки.
Когда пробьёт, счастливый час?
Вино кровавое, в бокале.
Рука, ласкающая грудь.
И у камина, в тихом зале,
Художник в даме, ищет суть.
И те, несмелые наброски,
Не утешают его дух.
Портрет натурщицы, неброский.
Не будоражит сердца слух.
И он в смущении, мятётся.
Ну, не идёт любовь на холст!
В бокал вино лишь чаще льётся,
Произнося, печальный тост.
Ну, где же муза совершенства?
И где найти её портрет?
И есть ли в поиске, блаженство?
И есть ли во мраке, чудный свет?
И с окон сброшены портьеры.
И затрещал в углу, камин.
Души карающие меры.
Когда художник, господин.
Огонь лизал портрет девчонки.
Художник громко, хохотал.
И в томном зале, голос звонкий,
Тихонько в шторах, угасал.
Душа художника, потёмки.
И не у каждого в ней свет.
В альтернативе, фотосъёмки,
Там где всегда, живой портрет.
Своим мерилом, не измерить.
Того, что в сердце и в груди.
Художник должен знать и верить,
Что где-то счастье впереди!
20.12.2013.г.г.Чайковский.Газиев.Ф.Ф.
