На погосте

На деревенском, небольшом погосте,

У холмика, средь нескольких могил,

Сидит старик и он пришёл не в гости,

Он навсегда остаться здесь решил.

 

Он у могилки просидел весь вечер,

Озябнув в тонком, стареньком пальто.

Под утро иней лёг ему на плечи,

Как меховое, белое манто.

 

- Ты помнишь, Ефросинья, сорок пятый?

Ну кто бы мог тогда предполагать,

Что к нам опять придёт фашист проклятый,

Присвоив себе право убивать.

 

Что вновь Бендеру возгласят героем,

Что вновь польётся кровушка рекой

И что лететь снаряды будут с воем

На нашу землю и на дом родной.

 

Что сын уйдёт и сгинет в ополченьи

И что снаряд убьёт его семью,

И что один останусь я в мгновенье,

Что прокляну врагов и жизнь свою.

 

Бывало в жизни ясно, были грозы,

Но твёрдо дед держался на ногах,

А нынче горькие струятся слёзы

И стынут на морщинистых щеках.

 

Он холода уже не ощущает,

Надорванное сердце лишь болит.

А осень листья жухлые гоняет

И волосы седые шевелит.

 

Тепла в тщедушном теле не осталось,

Нет силы встать, да и желанья нет.

А над землёй заря уж разгоралась,

И вдруг - тоннель, а дальше - яркий свет...