Легенда.
Посвящается памяти группы Дятлова.
Я в таежном поселке, в верховьях Урала,
Много слышал историй, под стук топора.
И одна, что охотник поведал вчера,
Глубоко-глубоко в мою душу запала.
Будто где-то в тайге, за хребтом перевала,
Где лишь злая метель свою песню поет,
Неожиданно, группа туристов пропала,
В свой, ушедших на лыжах, последний поход.
И с тех пор, только солнце за горы заходит,
И тайгу накрывает сиреневой мглой,
Бессловесно и тихо скользя над землей,
Из долины ручья чьи-то тени выходят.
От оврага, вдоль кедра, к вершине поближе,
Мимо чахлых берез и холодных камней.
И две тени из них как бы чуточку ниже,
И как будто бы, даже, немного светлей.
Проплывают бесшумно по воздуху мглистом,
И похоже пытаются что-то найти.
Старожилы твердят - это души туристов
Всё не могут свой вечный покой обрести.
Много лет пронеслось с той ужасной кончины.
Только тени все бродят по склону горы.
И как будто отчаянно ищут причины,
По которым так страшно ушли до поры...
Я вернулся домой и мне дома не спится:
Вижу, будто кедровник дрожит на весу,
Серебристый туман на долину ложится,
И туристка в штормовке заплетает косу.
