Легенда.

Посвящается памяти группы Дятлова.

 

Я в таежном поселке, в верховьях Урала,

Много слышал историй, под стук топора.

И одна, что охотник поведал вчера,

Глубоко-глубоко в мою душу запала.

 

Будто где-то в тайге, за хребтом перевала,

Где лишь злая метель свою песню поет,

Неожиданно, группа туристов пропала,

В свой, ушедших на лыжах, последний поход.

 

И с тех пор, только солнце за горы заходит,

И тайгу накрывает сиреневой мглой,

Бессловесно и тихо скользя над землей,

Из долины ручья чьи-то тени выходят.

 

От оврага, вдоль кедра, к вершине поближе,

Мимо чахлых берез и холодных камней.

И две тени из них как бы чуточку ниже,

И как будто бы, даже, немного светлей.

 

Проплывают бесшумно по воздуху мглистом,

И похоже пытаются что-то найти.

Старожилы твердят - это души туристов

Всё не могут свой вечный покой обрести.

 

Много лет пронеслось с той ужасной кончины.

Только тени все бродят по склону горы.

И как будто отчаянно ищут причины,

По которым так страшно ушли до поры...

 

Я вернулся домой и мне дома не спится:

Вижу, будто кедровник дрожит на весу,

Серебристый туман на долину ложится,

И туристка в штормовке заплетает косу.