Аркадий Кутилов

Он был неудобен родне и Стране,

Но, где-то он жил… говорили – на дне…

На дне опрокинутой навзничь бутылки.

…пульсирует море в разбитом затылке…

 

Он тихо лежит под раскидистой ивой,

Какой-то нездешний и даже счастливый…

Был день на исходе и жизнь на исходе…

А ива рыдала: «Уходит, уходит…»

 

Ромашка склонилась, головкой кивая…

А мысль ещё билась… живая… живая…

А мысль призывала сознанье, и снова

Искала заветное, главное Слово…

 

В заветном ларце сберегая до срока

От хищных когтей и недоброго ока,

И сам-то касался его не дыша,

Вздохнул облегченно: на месте!

Душа!

 

…Полковник на опера глянул сурово,

Нашел он для опера нужное слово,

И выражение в три этажа:

«Ё. твою мать, замочили бомжа».

 

…и Литературно молчала Газета,

Что снова.

В России.

Убили.

Поэта…

 

А Слово с тех пор всё блуждает по свету,

А Слово всё ищет и ищет Поэта