Рассматривая нас через траву мышиными глазами

Чья-то мысль соколом мелькнула в кроне сосен.

Раннее утро.Словно зашифрованной картой-схемой,

блестит бриллиантами

между веток берез паутина.

Это,как наш дорожный знак,но мы проходим мимо...

Еще прохладно, оттого,

что сумеречные существа еще не спрятались в своих подземных лабиринтах.

От них так и веет сыростью и холодом.

Их мир чужд нам, но именно они могли бы поведать нам

историю Земли.

Они живут на нашей планете гораздо дольше,чем человечество.

Идем так медленно,насколько это возможно,

таким же замедленным делаем наше дыхание и мысли.

Это для того, чтобы настроиться на резонансную частоту этих существ,

которые никогда никуда не торопятся.

Они у себя Дома, который не имеет стен,

для них он одновременно и место досуга,

и место деятельности (они никогда не работают, у них нет понятия "денег")

Самое сложное - это остановить свой внутренний монолог,

к которому нас приобщило общество с раннего детства.

Именно слова выстраивают стенку между нашим сознанием и тонким миром,

в котором мы,как в море,плаваем в мыльном пузыре

своих представленний.

Так мы снижаем степень своего ужаса

перед Бесконечным Разнообразием Мира,

оплачивая за это своей ограниченностью восприятия.

 

Птичьими голосами,

зашифровано от нас,

громко на весь Лес,

не боясь быть раскрытыми,

ведут эти существа беседу друг с другом,

рассматривая нас через траву

мышиными глазами(они способны подключаться к сознанию любого животного)...

А мы продираемся сквозь лес в слепую,словно глухие,

оттого кажемся им глупыми,

отдирая от лица очередной дорожный знак,клейкую паутину...