Под мелодию любимого Моцарта

Пожалуй, вновь начну писать...
Все на душе, что говорю.
Осень, как бы не скучать...
Что не нужно ей, нужно ли ему?

Солнце уже редко светит,
Приносит радость, и поэтому тепло,
Букашки бабьим летом бредят,
А я, любить мне видимо уж не дано,

Или судьба... обернулась пропостью,
Заставляя меня грустить
Под мелодию любимого моцарта,
Размышляя: "Как это - любить?".