Вышел месяц...

Камень тумбы фонтанной за века огарком оплыл,

и Амур - ветераном безносым, и ангел без крыл.

В вечном городе этом я - беспечный джинсовый гость.

Достаю из пакета винограда желтую гроздь,

подставляю под струи. Напоследок пью из горсти.

И усталость сотру, и тебя. Так уж вышло, прости.

Гондольер, баркаролой поперхнувшись, врубает ска:

время рома и колы, песочных часов без песка,

фейерверков в полнеба, сбитых в ком льняных простыней.

Ставни щурятся слепо, камни древние все холодней…

 

Из тумана выходит бледный месяц и, вынув нож,

приставляет мне к горлу: *Ну, что ты теперь запоёшь?*