Здравствуй, глупый братишка Дред.
Здравствуй, глупый братишка Дред.
Тебе пишет Фордж из другого мира.
По прошествии многих лет
Не сумев (не хотелось, и трудно было)
Осознать, что теперь – один,
Я шепчу еле слышно «Люмос» двери.
В тусклом отсвете цвет гардин –
Как твоя душа, бесконечно-белый.
Здравствуй, глупый братишка Дред.
Позабыл меня там, в мире чуждом, верно?
По прошествии многих лет
Боль всё так же рвёт наискось в подреберье.
По прошествии многих зим
Я встаю к Рождеству, надеваю свитер
С ярко-жёлтой вышитой «Ф», и с ним
Время снова теряю. Ты помнишь Скитер,
Амбридж, Снейпа, Блэка, - кого-нибудь!
Или что-нибудь с нашей счастливой жизни?
Разумеется, прошлого не вернуть –
А порою так хочется. Становиться
Хоть на пару мгновений одним тобой,
Это, знаешь, проклятье – иль дар забытый.
Здравствуй, Дред. Тебе пишет родной, пустой,
Измотавшийся, вырванный, пережитый,
Но по-прежнему любящий твою суть.
Возвращайся, Дред (эти строки – бредом,
Эти строки – всего лишь ночная муть,
Но так хочется, чтобы сбылось всё это).
Здравствуй, Дред. Тебе пишет раздавленный Фордж,
Измочаленный, высушенный без остатка.
Даже мама смирилась, а я всё же дрожь
Не могу успокоить; мне больше не надо
Продолжать наше дело – я вижу тебя
В каждом фантике ярком и в каждой обёртке.
Здравствуй, Дред, я скучаю – скучать так нельзя.
Я по-прежнему мышь в золотой мышеловке,
Что стремится вперёд, а на деле – на круг
В бесконечной, безумной и длительной гонке.
Здравствуй, брат. Тебе пишет чуть дышащий труп,
У которого память осталась – и только.
Тебе пишет Фордж из другого мира.
По прошествии многих лет
Не сумев (не хотелось, и трудно было)
Осознать, что теперь – один,
Я шепчу еле слышно «Люмос» двери.
В тусклом отсвете цвет гардин –
Как твоя душа, бесконечно-белый.
Здравствуй, глупый братишка Дред.
Позабыл меня там, в мире чуждом, верно?
По прошествии многих лет
Боль всё так же рвёт наискось в подреберье.
По прошествии многих зим
Я встаю к Рождеству, надеваю свитер
С ярко-жёлтой вышитой «Ф», и с ним
Время снова теряю. Ты помнишь Скитер,
Амбридж, Снейпа, Блэка, - кого-нибудь!
Или что-нибудь с нашей счастливой жизни?
Разумеется, прошлого не вернуть –
А порою так хочется. Становиться
Хоть на пару мгновений одним тобой,
Это, знаешь, проклятье – иль дар забытый.
Здравствуй, Дред. Тебе пишет родной, пустой,
Измотавшийся, вырванный, пережитый,
Но по-прежнему любящий твою суть.
Возвращайся, Дред (эти строки – бредом,
Эти строки – всего лишь ночная муть,
Но так хочется, чтобы сбылось всё это).
Здравствуй, Дред. Тебе пишет раздавленный Фордж,
Измочаленный, высушенный без остатка.
Даже мама смирилась, а я всё же дрожь
Не могу успокоить; мне больше не надо
Продолжать наше дело – я вижу тебя
В каждом фантике ярком и в каждой обёртке.
Здравствуй, Дред, я скучаю – скучать так нельзя.
Я по-прежнему мышь в золотой мышеловке,
Что стремится вперёд, а на деле – на круг
В бесконечной, безумной и длительной гонке.
Здравствуй, брат. Тебе пишет чуть дышащий труп,
У которого память осталась – и только.
