ЭПИТАФИЯ

Мою душу грызёт дух голодный,

Даже муза орёт: - «Не пиши!»

Сколько дней я напрасно угробил,

Превращая в слова свою жизнь.

Я попал под раздачу невольно

Ведь другое совсем ожидал;

По ночам я рождался для боли,

Но а утром опять умирал.

Надоело нести ахинею,

А ведь сердце совсем не болит;

От стихов я реально тупею;

Мои чувства холодный гранит.