Крым. Мысли.
Дым сигарет? Не для меня это.
Вот и вернулось лето.
Остаток последнего дня...
В нем не забыть бы себя.
Черно- белые полосы,
Мои накрученные
Русые волосы.
Время порученное
Судьбе.
Ищу в толпе своего человека,
Отправляюсь на ж/д вокзал.
- Что такое полвека?
- Почти вся жизнь моя, -
Так старик сказал.
С ним я еду в одном купе.
Я слова рассыпаю подобно крупе
И под стук колес засыпаю.
Старик читает, молчит,
Лежит на своей полке.
Я не задаю вопросов: "молчи!"
Перемалываю прошлое,
Как в кофемолке
И все хорошее
Складываю в конверт,
Чтоб отправить себе почтой.
Потом. Не знаю, зачем.
- Ну и ночка. Льет, как из ведра.
Вы будете чай?
- Да.
- Немного конфет?
-Нет, не буду, спасибо. Куда
Вы едете? В Феодосию? Неужели...
- Да, на две недели. И вы?
- И я тоже.
На вторую родину, что мне всего дороже.
У меня там родственники живут.
Давно не виделись, годы идут.
- А я - проездом. Затем - на лечение.
Мое последнее развлечение
На старость лет.
- Да что, вы еще молоды.
Эх, что-то стало холодно....
Закутываюсь в плед.
Пустая эта болтовня
Меня немного веселила
Весь путь длиной в четыре дня
До Крыма.
Мы на вокзале распрощались
С попутчиком моим.
И только в том купе остались
Две чашки, фантик от конфеты
И мои странные секреты,
Растаявшие, словно дым.
(Старое)
