Родные голоса - заоблачные дали...

Родные голоса - заоблачные дали,

где есть земля, былых страданий свет

её венчает... В облаке печали

то там, то тут - бессмертья силуэт...

 

Но говорить начнёшь и не заметишь

(точнее - жить согласно голосам...),

как всю печаль - в клочки тайгетский ветер,

с бессмертными идёшь по небесам,

как по земле... А может всё сместилось?!

И небеса вошли через меня

под сень доступного для глаз земных светила -

любимые поэты в область дня

текущего вошли и бризом дышат,

что с гор моих, невидимый, сквозит:

Ахматову - Ли Бо над лютней слышит,

а Бродский - на такси к Ду Фу спешит,

а Мандельштам... Но это уже - слишком...

Хотя давно я через край живу -

над фонотекой, над строкой, над книжкой,

впадая в край, где голос наяву

 

сплетается с родными голосами,

не слышит мир живительных бесед...

Но мне то, что?! В моей оконной раме -

крон ораторией бессмертия привет...