душа.

Она уже не птица… летать высоко в мягких, нежных облаках, не то что не может… уже не хочет… все больше как старый, не раз раненый зверь, ищет место где прилечь, полежать, подальше от людских глаз… погреть раны на осеннем солнце… что бы не так ныли зимой…

Я как могу укутываю ее, в то что люди называют телом, но все же… не помогает… смотрит на меня вопрошающим взглядом, мол «зачем?»… «зачем, это все, оставь как есть, все бесполезно, мне осталось недолго…»

А я хоть и понимаю… но все же, не хочу верить в это…