Мадригал

Сочиняю, вроде, песни,

Как свою игру.

Но, положим, неизвестным

Я когда-нибудь умру.

 

И никто мои сонеты

Не увидит, не прочтёт,

Потому как все поэты

У статистов не учёт.

 

Я же сочинителей

Без выбора люблю,

Даже, Вы меня простите,

Неудачи их терплю.

 

Вдруг, кого-то и не станет, -

Будет с нами он.

Он ( И я) и в мёртвом стане

В жизнь влюблён.

 

Вот, возьми письмо моё,

Оно - пусть далеко,

Но зато души искомое

Пред тобой легло.

 

Все поэты в жизни ищут

Вечный Идеал,

Но последний стих, из тысчи, -

Пишут Мадригал.

 

"Жил он с песней словно птица

В небе налету,

И со смертью он стремится

Также в высоту".