Эльмире Ринкс
Ты взяла мою грустную лиру,
Попросила чуть слышно: - сыграй.
- Не могу, - я сказал, Эльмира...
Моя лира, как мир, стара.
И утешить тебя не сможет,
Освежить, как траву роса…
Вдруг по девичьей нежной коже
Потекла, не таясь, слеза,
Задрожали припухлые губы,
Прошептав еле слышно в ответ:
- Ты прости, ты прости мою глупость,
Самый лучший мой грустный поэт.
