Лежал на кровати, слушая джаз Колтрейна...
Лежал на кровати, слушая джаз Колтрейна,
Читая поэзию Блока и других поэтов
Серебряного века, грезил о побеге,
Стремительном, как укус кобры,
Которую он никогда не видел,
И о том,
Чтобы на ходу запрыгнуть в товарняк
И
Уехать в Коктебель, где даже
Брошенный ребенок и
Отец-алкоголик
Найдут то, что ищут.
Видел себя художником, рисующим
Словами на экране мониторов; рисующим каракули, —
Похожие на твою жизнь, — которые на деле
Являются словом — оружием, меняющим ход
Истории или продающим белье, или же
Строкой поэзии, поднимающей до небес.
Но грезы рассеялись, словно туман над топью,
И остался лишь мусор после пикника у обочины.
Он повернулся набок,
Погасил лампу,
И остался узником
В четырех
Стенах
Своего
Разума.
