Лежал на кровати, слушая джаз Колтрейна...

Лежал на кровати, слушая джаз Колтрейна,

Читая поэзию Блока и других поэтов

Серебряного века, грезил о побеге,

Стремительном, как укус кобры,

Которую он никогда не видел,

И о том,

Чтобы на ходу запрыгнуть в товарняк

И

Уехать в Коктебель, где даже

Брошенный ребенок и

Отец-алкоголик

Найдут то, что ищут.

Видел себя художником, рисующим

Словами на экране мониторов; рисующим каракули, —

Похожие на твою жизнь, — которые на деле

Являются словом — оружием, меняющим ход

Истории или продающим белье, или же

Строкой поэзии, поднимающей до небес.

Но грезы рассеялись, словно туман над топью,

И остался лишь мусор после пикника у обочины.

Он повернулся набок,

Погасил лампу,

И остался узником

В четырех

Стенах

Своего

Разума.