ЦЕПЬ ИНЕРЦИЙ

Вся жизнь - лишь цепь нечаянных инерций.
Ах как порой шершава и груба
твоя ладонь, превратная судьба,
что не дает мне стать единоверцем.
И "в молоко" прицельная стрельба

словес, порой хрипящих и свистящих, -
тоски моей трассирующих пуль.
Декабрь хотя и вовсе - не июль,
но - преходящ, как все здесь преходяще.
Окно, как в плащ, закутанное в тюль.

На улице, средь дефицита снега,
и сырости - рябиновый костер,
и обезлюднел серый стылый двор
как будто в ожидании набега.
С самим собой печальный разговор.

Озябшесть одинокого ночлега
и мыслям далеко лежит приют.
Секунды, что смертельную поют
как стрелы кочевого печенега.
Зачем-то разбазаренный уют.

Из прошлого забытые мотивы.
Уставши от сиденья на мели,
сорваться бы на поиски Земли,
какой нибуть - incognitо -могли бы,
в историю вписать себя могли.

Но не о нас написаны романы,
зря видно точку вместо запятой
не ставим... Ахиллесовой пятой
есть глубина души, а не кармана.
Душе попроще - мелкой и пустой...