О прутья железные крыльями била...

О прутья железные крыльями била

красивая птица... Давно это было,

но внутренний голос опять мне твердит:

я знаю - она и сейчас там сидит,

несчастная птаха... Ей душно и тяжко –

одна в металлической клетке, бедняжка;

желтеющий взгляд затуманен и зол,

а когти царапают каменный пол.

Где гордая птица? Забитая птичка...

В загаженной миске протухла водичка;

как будто бы весь мировой океан

вдруг съёжился в маленький грязный стакан.

Весь день бродит птица вперёд и назад...

Но вечер настанет - закроет глаза,

и в дымке закатной привидится ей:

исчезнут замки ненавистных дверей,

раскрошится камень, расплавится сталь,

стена превратится в лазурную даль,

и вырвется, небо крылáми крушá,

на волю нелепая птица - душа...