Ростбиф.

От предвкушений трепещут ноздри.

Запах чесночный,- аромат крутой!

И вот на столе вожделенный ростбиф,

Лежит на тарелке, с синей каймой.

 

Семьдесят градусов - средней прожарки.

Нежный, румяный, что аж трепещу!

И даже есть его как - то жалко,

Но если не есть, то себе не прощу!

 

Я приступаю, вот нож, вот вилка,

В соус горчичный, сочный кусок,

Я погрузил,, на лице ухмылка,

А внутри бушует желудочный сок.

 

Замри мгновение... Ты прекрасно...

Настал наконец долгожданный миг.

Я мясо жую, да так сладострастно,

Что тик исказил мой блаженный лик.

 

Ещё кусок, дрожь в руках изчезает,

Как после ста граммов у алкаша.

Кто не гурман, тот не понимает,

Как птицей взмывает моя душа.

 

Но вскоре, жаль, придёт насыщение.

Улягутся страсти, потухнет глаз.

И только это стихотворение,

Как гимн гурманству, прозвучит для вас.

 

4 апреля 2014 год.