Всего один...
Всего один... средь тысячи... один
должна я выбрать день, остановиться.
Всмотреться в незнакомые мне лица,
почувствовав родное. Осень. Сплин
пришил себя к сердечным "почему",
похоже, что капроновою нитью...
И тянет два конца, как по наитью,
в узлы, шепча при этом: " Не пойму,
зачем тебе дыхание дождя
и шорох откровений листопада?"
Твержу: " Мне это очень, очень надо!",
сквозь взгляды одиноких проходя...
Немеют пальцы. Холод меж картин
усиливает бледностью тревогу.
Я отпускаю время... понемногу,
не выбрав среди тысячи... один...
27.09.2016
© Copyright: Ольга Борина 2, 2016
Свидетельство о публикации №116092706152
