Всего один...

Всего один... средь тысячи... один

должна я выбрать день, остановиться.

Всмотреться в незнакомые мне лица,

почувствовав родное. Осень. Сплин

 

пришил себя к сердечным "почему",

похоже, что капроновою нитью...

И тянет два конца, как по наитью,

в узлы, шепча при этом: " Не пойму,

 

зачем тебе дыхание дождя

и шорох откровений листопада?"

Твержу: " Мне это очень, очень надо!",

сквозь взгляды одиноких проходя...

 

Немеют пальцы. Холод меж картин

усиливает бледностью тревогу.

Я отпускаю время... понемногу,

не выбрав среди тысячи... один...

27.09.2016

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2016

Свидетельство о публикации №116092706152