Года...

Любовь не родится мгновенно, застынув в трясине густой,

А счастье не станет портретом, где тени раскрасил другой.

Приходится двигаться чувствам, вступаясь мольбой о годах,

Где врезались в голову мысли, любовью ещё не страдав...

Мы счастье теряем безбожно, врастая в телесную твердь,

А годы мороки роскошной нам не заменят людей,

Ушедших из жизни не нашей, оставив нам след перемен,

А годы... А годы, что каша, которой наесться нам лень.

Уходят минуты столетий, летят промежутки тоски,

А мы не находим сонетов, чтоб стать отражением любви.

Нельзя оставаться разумным, коль сердце способно страдать,

Остаться скотиной бездушной

возможно,

но только зачем же стонать?..