любовь к посвящениям

я не люблю его. я люблю посвящать ему стихи.

так же, как когда-то посвящала свои будни стихийные.

вливала время по ложечкам, кружечкам, тарелочкам, скатертям, комнаткам.

лестным эпитетом, в пропасти сотканным как-то растянуто, будто не правильно и не рассказано.

будто размазано жёлтой гуашью по глазам и ресницам.

а я не такая. смысла не вижу в любовных делириях, любовных горячках.

будете кофе с моею love story?

послушайте сказку о маленькой девочке, плюющей на вас с колокольни высокой, а вы оказались случайно колодцем. будете пить?

а я буду жить с аллергией на первые числа июня, поджидая расправы, ожидая развязки, в эпилог собирая интересные фразы, считая дни до июля.

доверяя теории вероятности вероятно себя не угробить, дожить до улыбки, вытереть руки об осень.

 

с ним находилась моя антитеза, зачем-то решившая принять мою внешность, забрать моё прошлое, присвоить мой голос.

а я приходила в субтильных истериках, плевках ядовитых и неизменных улыбках, внутри оставляя дыры от яда.

а вот живёт человек и не знает, как сильно приелся в мой почерк. как громко стучит его образ в страницах исписанных скопом.

вот живёт человек и не знает, что в его честь уже можно выпустить сборник стихов. а я не люблю его. я люблю посвящать ему строки.