Тростник

Когда не пишется,

а скользкие слова -

и сталь крючка презрев, и волос сети -

резвятся и трепещут в глубине хладеющего омута души,

подобен я речному тростнику,

маячащему высохшей клюкою,

в закатный час, на неба полотне,

хранящем увядания черты…

 

Когда бессилен я,

когда и явь и сон,

переплетаясь цепкой повиликой,

опутывают замерший мой ствол и листья стрел томящихся втуне,

когда, что «есть», что «будет» - все равно;

лишь только в прошлом – где-то в подреберье –

колючкой терпкой, сладостная грусть

одна, одна находит торжество

 

и мне дает понять, что я...

не мертв;

и зацвету от первого дыханья

пахнувшего прохладой ветерка,

и свяжут мир танцующие пряди…

 

Но сух песок.

И немы облака.

И водомерки…на зеркальной глади.

 

 

Сентябрь 2016