Тростник
Когда не пишется,
а скользкие слова -
и сталь крючка презрев, и волос сети -
резвятся и трепещут в глубине хладеющего омута души,
подобен я речному тростнику,
маячащему высохшей клюкою,
в закатный час, на неба полотне,
хранящем увядания черты…
Когда бессилен я,
когда и явь и сон,
переплетаясь цепкой повиликой,
опутывают замерший мой ствол и листья стрел томящихся втуне,
когда, что «есть», что «будет» - все равно;
лишь только в прошлом – где-то в подреберье –
колючкой терпкой, сладостная грусть
одна, одна находит торжество
и мне дает понять, что я...
не мертв;
и зацвету от первого дыханья
пахнувшего прохладой ветерка,
и свяжут мир танцующие пряди…
Но сух песок.
И немы облака.
И водомерки…на зеркальной глади.
Сентябрь 2016
