Ода мотоболу

О, мотобол, ты – спорт, ты – жизнь, ты – сила!

Ты некий смысл, горящий на устах.

Ты голос счастья, бьющийся в сердцах.

Печали, отчуждения могила.

 

С трибун на поле рвущийся народ,

Бензин и выхлопы, свисток арбитра, крики,

Визг шин у мотоциклов, «Эй, урод!»

Ругательства на шлем блестящий выкинь!

 

Смотри, как мчатся, лицами мелькая,

И смуглой кожей, грязью обрамленной.

Как гравий из-под шины вылетает,

Смотри! Народ кричит, как заведенный!

 

Бежит судья, весь в белом, в гольфе – листик.

Ты знал, что это карточка? Не знал?

А ты вообще бывал на мотоболе?

Мне кажется, что вовсе не бывал.

 

Ты понял, что за знак сейчас он подал?

Дурында, это значит: с поля вон!

Красная карточка, наверно, как свобода.

Хотя любой здесь хочет быть обременен.

 

Играет так, как будто душу продал!

Талант у парня, скажешь? Ну и ну.

Смотри, как двойке мяч красиво подал!

А посмотри на ту вон сторону.

 

Там удаленный временно противник

Стоит. Они играют в меньшинстве.

Но их вратарь силен в своей игре,

Хотя мы нападаем, как напильник.

 

Дружок, ну что ты скажешь? Впечатлен?

Еще бы! От такой игры широкой,

И от души болельщика глубокой,

Я в мотобол не мог быть не влюблен.