Мальчик мой!
Мальчик мой, ты простужен осенью,
Закружен делом.
Ты боишься увидеть себя однажды с проседью,
В снежно-белом.
Ты тоскуешь молча, пишешь на досках мелом.
Шепчешь мелу -"пусть, пожалуйста, сделай, сделай!".
Мальчик мой, ты отравлен причиной, обстоятельством, местом действий.
Ты всё смотришь вокруг, у тебя не хватает ритма.
Мальчик мой! Ты погряз в чреде восхитительных бедствий,
Удручающих алгоритмов.
Ты напуган остаться без смысла, без дрожи, простейшим телом,
Оказаться пустышкой, яблоком переспелым -
Вроде кожа и цвет.
Но откусишь и бросишь,
Труха и гниль. Вкуса нет.
Мальчик мой, ты слишком исправен.
Ты в общем-то слишком.
Ты играешь по правилам, хоть и не видишь правил.
Отрицаешь излишки. И предаёшься излишкам.
Только и я не лучше, не просветлённей.
Я закутана в кашель, трачу время скучнейшим книжкам.
С кухни пахнет куревом, супом и чем-то палёным.
Я бегу тишины. Я боюсь даже слышать о чем-то вечном, спокойном, солёном.
Я скучаю больше, чем требует этикет.
Но присутствует разница - у меня есть билет. И только билет.
Он меня гарантирует через год,
Он тащит меня через моё "не могу" вперёд, и только вперёд.
Видит Бог, меня это скоро с ума сведёт.
А тебя уже дом твой, и лучшая жизнь твоя ждёт.
Диссонанс и раскол,
Мой мальчик.
Никониане и англиканцы.
На меня по утрам улыбаются фиктивные американцы,
Жизнь давно перешла в глагол.
Только я - все тот же ребёнок, брошенный на произвол.
Как ты с этим справляешься, мальчик мой?
Как ты это переступил?
Как ты это переборол?
