Мальчик мой!

Мальчик мой, ты простужен осенью,

Закружен делом.

Ты боишься увидеть себя однажды с проседью,

В снежно-белом.

Ты тоскуешь молча, пишешь на досках мелом.

Шепчешь мелу -"пусть, пожалуйста, сделай, сделай!".

Мальчик мой, ты отравлен причиной, обстоятельством, местом действий.

Ты всё смотришь вокруг, у тебя не хватает ритма.

Мальчик мой! Ты погряз в чреде восхитительных бедствий,

Удручающих алгоритмов.

Ты напуган остаться без смысла, без дрожи, простейшим телом,

Оказаться пустышкой, яблоком переспелым -

Вроде кожа и цвет.

Но откусишь и бросишь,

Труха и гниль. Вкуса нет.

Мальчик мой, ты слишком исправен.

Ты в общем-то слишком.

Ты играешь по правилам, хоть и не видишь правил.

Отрицаешь излишки. И предаёшься излишкам.

Только и я не лучше, не просветлённей.

Я закутана в кашель, трачу время скучнейшим книжкам.

С кухни пахнет куревом, супом и чем-то палёным.

Я бегу тишины. Я боюсь даже слышать о чем-то вечном, спокойном, солёном.

Я скучаю больше, чем требует этикет.

Но присутствует разница - у меня есть билет. И только билет.

Он меня гарантирует через год,

Он тащит меня через моё "не могу" вперёд, и только вперёд.

Видит Бог, меня это скоро с ума сведёт.

А тебя уже дом твой, и лучшая жизнь твоя ждёт.

Диссонанс и раскол,

Мой мальчик.

Никониане и англиканцы.

На меня по утрам улыбаются фиктивные американцы,

Жизнь давно перешла в глагол.

Только я - все тот же ребёнок, брошенный на произвол.

Как ты с этим справляешься, мальчик мой?

Как ты это переступил?

Как ты это переборол?