Уснувший поэт

"Я никогда не умру окончательно,

Не сейчас, не через тысячу лет..."

В лихорадке, уже бессознательно

Прохрипел ослабевший Поэт.

 

Опустился на белые простыни

И вздохнул, закрывая глаза,

И посыпали душу звездами

Беспристрастные небеса.

 

И шептали ветра колыбельную,

Дикой птицей бились в окно,

И порывом своим опрокинули

Недопитое в чаше вино.

 

Разбежалось вино алой лужей

Среди смятых бумажных листов,

И размыло оно чернила

Неразгаданно нежных стихов.

 

Но стихов, к сожалению, этих

Никогда не услышит Она,

Ведь Поэт давно ей не нужен,

А Она ему все же нужна...

 

Но поверьте, история эта

Вовсе не о несчастной любви.

В его комнате не было света,

А в кармане - грошовой монеты...

 

И в этой тьме бесконечной

Не сумел Поэт выход найти.

Ночь лениво тянулась к рассвету,

Распыляя гневно кометы...

 

А на утро, когда светило

Обагрило облачный след,

Неподвижный остался в постели

Созерцать вечный сон поэт.