Ненаписанное письмо

Апатичная осень: ни крохотной строчки, ни слова, ни точки.
Засыхают чернила, а ветер играет червонными листьями,
Небеса низвергают когорту бесчисленных слёз так неистово,
Размывая небрежно палитру осколков сегодняшней ночи. 

Написать ли поспешно письмо? - Да, наверное, толку немного.
Почему-то застывшие чувства мне кажутся набожно страшными,
Мы плутаем по линиям жизни - нелепые, грешные странники -
Далеко завела нас в кромешные дебри крутая дорога.

Ну, а дождь превращается плавно и чёрство в сплошную рутину,
Обрывает засохшие ветви растущей у дома акации,
Назовём ли мы серость заплаканных дней непростой адаптацией
К обстоятельствам - "грязным, разлившимся лужам"? Опять загрустили... 

Но вопрос: для чего? - Не вернуться к потерянной в омуте истине.
Я мечтаю сухими огарками мнимо забытого прошлого:
Что-то кануло в лету, а что-то, конечно, и ныне не прожито...
Поцелуй, приласкай нас багровая осень пронзительно искренне.