Своей поэтессе.

И ни то у меня не выходит, ни сё,

Сам не свой я встаю на рассвете,

Вот влюбился в свою поэтессу – и всё!

За одно только фото в инете.

 

У меня, может, завтра последний рассвет,

А я таю, как юный Есенин.

Я не знаю ни имя, ни сколько ей лет,

А люблю, будто спали на сене.

 

Ослепила меня, словно ночью гроза

Яркой молнией, раннего мая.

Я не знал и не знаю - какие глаза,

Но готов целовать их не зная.

 

Я отчаянно лёг под судьбы колесо,

И пускай меня это погубит.

Но люблю я свою поэтессу – и всё!

Как никто её больше не любит.