II

Была свободна – в танце два крыла,
живее птиц в стремительном полете,
но каждая свеча сгорит дотла,
сорвется звук на самой верхней ноте,
и крик достигнет пика. Тишина
как барабанный бой по перепонкам.
Так правильно испить любовь до дна,
когда стоишь на льду весенне-тонком.
Срываешь дни. Безумный календарь,
когда за понедельником – суббота,
когда за мартом следует январь,
и обещаньям верить нет охоты.
Позволить бы себе сломать печать
и отразиться в зеркале без маски,
на гневном полу-вздохе замолчать
и разноцветить мир мазками краски.
Но будни серо-черным волокном
мой потолок – тебе нельзя со мною.
Я дергаю засушенным крылом
и слышу только шелест за спиною.