На горизонте падает звезда.
Я так же падал, только на колени.
Не телом истощен. Таких ранений
Душа моя не знала никогда.

Бессонница мне крутит одеяло,
И я впиваюсь ногтями в подушку
(Жизнь - не игра, а хрупкая игрушка).
Рука ползет по щекам, как забрало.

Безумной тишины покой нарушу,
Слова крепя на нитки этих строчек,
И бусы что длинеют после точек,
Как цепи угнетают весом душу.

Талант ли это? Ведь талант - конец.
Сложнее разъясняться по простому.
Патрону (и что важно - холостому)
Намного проще достучаться до сердец.

Кому? Зачем? Так много грустных строф
- Снотворное для гаснущего духа,
Что за катреном вылетает через ухо,
Не важно до конца ли выпит этот штоф.

Потребность в недосказанных словах
Терзала слог в знакомых мне мотивах.
И градус понижался в моих жилах,
Пропорционно с пламенем в глазах.

Фонарь в окне напоминал закат,
Жилье мое от мрачности спасая,
Лучи свои (случайно ли?) бросая
На старенький потертый циферблат.

Где роскошь - сон и не осилить цену,
Глаза усердно сверлят потолок,
На деле понимая, что сей рок
Не остановит трение о стену.

Придет весна, а с ней придет покой
И утро, равносильное спасенью
От мрака, что останется лишь тенью.
От тени, что останется лишь мной.